现在，轻轻按下一个键，指尖用上一分力度，突破阻力压下空气。

象牙贴片的凉意从指端皮肤传导到心脏，平滑、冰凉，像是某种已经灭绝的生物的骨头。

压下空气的那一丝阻力很轻微，仿佛琴键给出的一点反抗，微不足道但又声势浩大。

凛深喜欢这个反抗，因为反抗之后，声音才有机会出来。

他十五岁那年，母亲自杀后的第三天，他坐在家里的钢琴前，把手放在琴键上，就这样按了一下午。

不是弹曲子，就是一个键，按下去，等声音消失，再按。

他只是需要确认一件事：这个世界上还有东西会回应他。

凛深安静而沉默地想要发问：还有人在吗？

现在，你听见回应了吗？这个音不准，偏低，大约是十五个音分。

一个合格的调律师，三秒钟就能听出来偏差。

凛深能在一秒钟之内听出来偏离了多少，但他没有弯腰，没有拿起工具，没有去调。

这架钢琴是废弃的，不需要调准，不需要纠正€€€€这架钢琴是他自己的。

颜盛定定地看着手下的琴键，从钢琴内部涌出的声音纤弱得仿佛随时会飘散，似乎还有霉味渗透了孱弱的琴声。

地下仓库的灯光很暗，没有来自外界的光线交换，这里孤寂得像一个矗立在太平洋海面的孤岛。

岛上只有一个人，他不想出去，也不在意有人进来。

凛深平静地坐在颜盛的对面，上身微微前倾，肩膀内收，以一个拥抱的别扭姿势，像是把钢琴当成了某种取暖的东西。

他的目光越过了前来孤岛的不速之客，只是沉默地，和钢琴待在一起，和走调了的、破坏了规律的钢琴待在一起。

凛深的呼吸很平缓，慢慢的，比颜盛的呼吸慢三分。

他从来不会着急€€€€着急没有用。

世界不会因为他的着急而改变，母亲不会活过来。

他只能平静地、缓慢地，注视一切的发生。

他总是微微抬起下巴，从下往上地看世界，带着一种“我不确定我要不要参与”

的犹豫。