顿打复活赛。”

站台里，停靠着几辆军列。

沉重的铅门被绞盘缓缓拉开，一股难以言喻的味道瞬间冲了出来。

防腐剂、臭氧以及一股浓郁到化不开的腐臭味，混合在一起，熏得人脑仁疼。

几个穿着全套防化服的随军法师像赶猪一样，挥舞着手里的以太检测仪，大声呵斥着。

“英灵”

们，下车了。

清一色的全覆式护甲，面甲和关节处都被焊得严严实实。

步伐出奇地整齐，却毫无生气。

他们身上没有一丝肌肉运动的弹性，看起来像是纯靠装甲关节处的魔导轴承在强行带动，走起路来，像一群快没电的铁皮蛤蟆。

汉莫举起袖子里的留影晶石，镜头推近。

视线扫过阵列。

突然，他的视线卡住了。

第七步兵师，第三连。

编号44-b-2。

汉莫的呼吸停了半秒。

他认得这个牌子，那是他亲弟弟。

汉莫默默磨了磨牙。

他启动了血脉术式【土行术】，借着木箱和探照灯的死角，像个贴地皮的灰耗子，刺溜一下窜出去十米。

停在刚好能听见的距离。

“拉莫。”

汉莫压着嗓子，用极低的声音骂了一句弟弟的小名。

44-b-2毫无反应，就像是一具被帝国重新利用的耗材。

汉莫在心里给雷明顿的祖宗十八代排队上了个香。

悲伤？有。

但现在他有更重要的事情要做。

他蹲在阴影里。

一动不动。

半个小时后。

一具“英灵”

因为腿部轴承卡死，掉队了。

卡在了转运通道的死角里。

汉莫无声无息地贴上去。

指尖一弹，布下【静音结界】。

他动作极其熟练，跟开肉罐头一样，一把掀开了士兵的面甲。

“呕——”

汉莫差点把昨晚的合成淀粉吐出来。

面甲里根本不是脸。

那是一团高度腐烂的肉酱，嘴唇被黑色的粗线野蛮地缝死，眼球灰白浑浊，像两颗煮烂的死鱼眼珠。

脑门上，用暗红色的涂料画着一个繁复的死灵法术符文，正散着微弱的负能量波动。

“英灵？就这？”

汉莫面无表情地举起留影晶石，对准了那张已经不能称之为脸的脸。